Am Leben

LEBEN, IMMER WEITER
Zu Christoph Kuhns Roman „Die hinteren Gründe“

„Aus dem Lautsprecherkasten kam die Stimme des sowjetischen Fliegermajors Juri Gagarin, des ersten Kosmonauten der Welt, der den Äther erstürmte und zwischen den Sternen dahinflog. Seine Stimme kam direkt aus dem Weltraum …“ Das war 1961 und für ein 11-jähriges Dresdner Kind aufregender als der Mauerbau desselben Jahres. Tilman heißt der Junge und ist das Alter Ego im Roman „Die hinteren Gründe“ des Autors Christoph Kuhn, der mit seinen Büchern zunehmend zum Chronisten der DDR wird. Schon in früheren Geschichten – zu finden beispielsweise im Sammelband „Tatjanas Zimmer“ – beschäftigt er sich nicht nur mit Vor- und Nachwende-Erzählungen; vielmehr spürt er dem Geschmack einer Kindheit und Jugend nach, den der „erste sozialistische Staat auf deutschem Boden“ in Seele und Gemüt eines Heranwachsenden hinterließ. Denn neben einem normalen Jungen-Alltag, in dem halbverfallene Weltkriegsbunker durchforscht, Kosmonautenabenteuer mit Schwarzpulverraketen nachgestellt oder die Reize von Felizitas’ Alabasterkörper phantasiert werden, gibt es da noch etwas anderes: den Psychodruck in der Schule, wenn der Vater kein Freund der Jungen Pioniere ist und seinen Widerstandsgeist auf dem Rücken der Kinder lebt. Lehrer, die Heine und Morgenstern im Unterricht lesen und von Heut auf Morgen verschwinden. Den strengen Hinweis im Russischunterricht von Frau Frischbier, dass „Woskresenje“ Sonntag und nur Sonntag heiße (und nicht auch „Auferstehung“, wie ein vorwitziger Schüler meint). Und weil Tilman in einer christlichen Familie aufwächst, ist die Welt der Gedanken und Wörter geteilt. Zu Hause gelten andere Werte als in der Schule. Aber es gibt die Flucht in die Baumkronen der „Hinteren Gründe“. Dort träumt sich Tilman aus dem „Tal der Ahnungslosen“ in den Wilden Westen, nach Indien oder wenigstens bis nach Regensburg. In Gedanken wer weiß wohin reisen: das ist ein wiederkehrender Topos in Kuhns Werk.

Der Alltag mit seinen Fährnissen, Sehnsüchten, Ernüchterungen und mit seinen glücklichen Momenten interessiert ihn mehr als die große Politik – doch immer wieder bricht sie durch: mit Drohungen gegen allzu Unangepasste, der Furcht vor dem „Atom“, dem düsteren Raunen der Erwachsenen um Onkel Pauls Erstummen nach sieben Jahren Haft. Weder ostalgisch-verklärend noch besserwisserisch-verdammend schreibt Kuhn; was er macht, ist: er erinnert. Sich und andere. Zwanzig Jahre nach dem Mauerfall und dem erschreckend rudimentären Wissen insbesondere von jungen Menschen ein Buch zur rechten Zeit. Geschrieben in einer feinen, authentischen Sprache aus der Perspektive eines Heranwachsenden, der immer mehr von der ihn umgebenden Welt erkennt – nicht nur äußerlich durch eine neue Brille, sondern auch und vor allem: dass er sich ändert und mit ihm die Welt. An der Wand, „wo die Silberbüchse gehangen hatte, waren Fotos von Schauspielern und Schauspielerinnen gezweckt. Tilman wusste nun, was er sich bisher noch nicht hatte eingestehen wollen – es gab keinen Stamm der Apachen mehr.“ Gagarin ist gelandet, die Mauer trennt Berlin. Eine neue Zeitrechnung beginnt.

Tristan Berger in oda Ort der Augen, 4/2010